Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, simple du scandale des rues animées, un job de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure natif d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une monsieur d'expérience par les sciences magiques et les plus récentes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, joignant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une idée pointe conventionnelle : celle par rapport à que certaines fréquences radio avaient l'occasion de plaire plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir sous bien des silhouette. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, comme par exemple une souffle mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son différent émergea du boulot, un écho lointain, une action presque indisctinct marqué par le distractions de fond statique. Eleanor retint son essence et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement soigneuse. Elle augmenta lentement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait grandement paru se trouver être un béguin réservé aux voyants, aux croyants, aux êtres en mesure de ressentir l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, devant elle, un facile matériel en bakélite et en cuivre semblait captiver un énoncé venu d’un autre générations, d’un autre positionnement. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un pseudonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la bas jour d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses toi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis des générations, renfermait des énigmes que la vision des cartésiens actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits morne sur allégé, créés dans les chroniques de la même façon qu'un écho perdu tout autour du siècles. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des objectifs, des traces incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'étape même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime composition. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient ôter d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais être prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur présent réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un aisé avertissement. Elle lui avait reçu un passage métrique quelque chose d’autre. Elle recula délicatement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta poétique le travail de radio, généreusement défunt. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas contaminé l’appareil, cependant, un bruit surnaturel s’élevait toujours la bague. Un ensemble d' informations, bas, intermittent. Elle tendit la doigt vers le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un goût à phototype perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur communauté et le sien. Et aussitôt, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou corriger ad vitam aeternam la voix du néant.